Les nouvelles

Il y avait toujours quelqu'un dans ce couloir. Pas une personne précise — plutôt une présence, la façon dont l'air se densifiait juste avant la porte du fond, comme si l'espace lui-même retenait son souffle.

Marc avait fini par s'y habituer, comme on s'habitue à l'humidité d'une vieille maison ou au grincement d'une marche. Cela faisait partie du décor. Ce n'était pas quelque chose qui demandait une explication.

Jusqu'à la nuit où la porte s'ouvrit d'elle-même.

Nouvelle inédite — publication prochaine

On ne choisit pas l'hôtel où on meurt. On choisit simplement l'hôtel où on s'arrête — et parfois les deux coïncident.

L'inspectrice Vidal avait vu assez de chambres fermées de l'intérieur pour savoir que les serrures ne mentent pas. Elles témoignent, simplement. Et ce que cette serrure disait ce matin-là contredisait toutes les lois qu'elle avait apprises à l'école de police.

Il avait fallu briser la porte. Derrière, une pièce parfaitement rangée, un homme assis dans le fauteuil face à la fenêtre, les mains croisées sur les genoux — et aucun moyen d'être entré.

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Le géologue n'avait rien trouvé d'anormal dans la composition des blocs. Du granit ordinaire, taillé par des hommes ordinaires, il y a peut-être cinq mille ans. Pas de magnétisme, pas de radioactivité, pas d'anomalie géophysique mesurable.

Ce qui était anormal, c'était ce que les visiteurs ressentaient au centre du cercle : une conscience absolue d'être observés — pas par les arbres alentour, pas par le ciel, mais par quelque chose de bien plus vieux que les deux.

Le géologue avait rédigé son rapport, plié ses instruments, et n'était jamais revenu.

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